UMA HISTÓRIA QUALQUER
Há quem me diga que o amor é morte
que a dor do mundo jaz por sobre o canto
de um poeta louco que perdeu o encanto,
cujas rimas perdem-se à propria sorte.
Mas sempre há espaço pro perdão da vida,
pra nova chance que ele há de encontrar.
Mas não há cura pro que eu chamo amar,
nem razão secreta da alma sofrida.
Pois essa dor que sempre me lancina
vem desse amor que não parece amar,
que não responde e ainda me alucina.
Enquanto o tempo não fizer passar
tal dor que sinto, vou seguindo a sina,
guardando só a chance de te olhar.
