Digressões

UMA HISTÓRIA QUALQUER

Há quem me diga que o amor é morte
que a dor do mundo jaz por sobre o canto
de um poeta louco que perdeu o encanto,
cujas rimas perdem-se à propria sorte.

Mas sempre há espaço pro perdão da vida,
pra nova chance que ele há de encontrar.
Mas não há cura pro que eu chamo amar,
nem razão secreta da alma sofrida.

Pois essa dor que sempre me lancina
vem desse amor que não parece amar,
que não responde e ainda me alucina.

Enquanto o tempo não fizer passar
tal dor que sinto, vou seguindo a sina,
guardando só a chance de te olhar.

DESABAFO

sob a sombra, vem a lua espiar a gente

embora a gente tente se espalhar na rua

cada um na sua terra, no seu mundo

sua guerra, sua sina dura, grossa

corre a água espia o pobre sob a ponte

à própria sorte triste e seca

quis a vida que essa torre cinza

projetasse o ódio sobre a grama

que um dia lhe serviu de berço

ódio contra o qual não se luta

só se escuta a razão engole o choro

e eu corro corro sem destino

sem origem nem caminho

sem futuro nem saída

sem certeza

sem amor